Bishoujo Senshi Sailormoon is the property of Naoko Takeuchi, Kodanshi Comics, and Toei Animation.  

Эорна

Осенний блюз

 

И все-таки - осень. Осень... я осенний человек. Нет времени года, которое я бы любил больше осени. И вот - дожил. Дожил до следующей.
Привычка выгоняет меня из теплой постели в 6:00. на службе это было даже поздно, но мы с моим лордом могли себе позволить поваляться. Взмах по волосам, взмах ресниц, улыбка самому себе в зеркале... Так-то лучше! Не грустить! Выше нос! Теперь - на службу. Какое счастье, что я нашел в этом городе дело по душе - в огромном городском архиве я незаменимый человек...
Кофе и сигарета - мой маленький утренний ритуал: как впрочем и просмотр почты. Люблю всю обязательную часть работы делать с утра. День проходит. Остаюсь в архиве один - допоздна с книгами. У меня с ними роман. Читаю и не могу начитаться: Когда же я в последний раз был таким? Боги! На сколько же я успел забыть одиночество! А ведь когда-то я его любил. Похоже, эта моя первая любовь станет для меня и последней...
Вечер. Почти ночь. В теплом кафе снова, как утром - кофе и сигарета. Он любил, смотреть, как я курю. Говорил, что у меня это выходит по особенному красиво. Поэтому сейчас - это для него. И эти минуты принадлежат мне и ему. Как всегда. Как будто он рядом.
- Вам письмо, милорд.

Забытое обращение бьет по нервам. Кто назвал меня так?! Поднимаю глаза. Девушка. Очень худая, очень белокожая, с немыслимым нежно-зеленым цветом волос и глаз. Но что-то подсказывает, что это не краска.
- Я слушаю - голос мне не принадлежит, как и лицо. Эта ледяная маска и ледяной голос не могут принадлежать существу с такой бурей эмоций внутри. Как быстро кончился этот мир! На стол ложится белый конверт. Я
откладываю его в сторону, болезненная ледяная, в мелочах знакомая аура обжигает пальцы: я равнодушен: я спокоен: время замерло вокруг нас. В наступившей тишине:
- Ты свободна.
Она делает шаг назад, коротко, по военному, кланяется и исчезает. Время набирает обороты.
Дома. Сижу у камина. Письмо лежит на коленях. Срываю печать не думая - что там?! Запах полыни и жасмина. Тонкий листок гербовой бумаги, заложенный в конверт алый лист английского клена, летящий почерк, ровные
уверенные строчки:

Здравствуй.
Встретимся как обычно, на углу под стрелой. Завтра в 19-00. Я буду ждать. Ты даже не представляешь, как я буду ждать тебя.
Вечно твой.
P.S. С Днем рождения, Малыш!

Конверт выпадает из рук. Словно и не было этих лет одиночества!!! Как обычно. Под стрелой. Простые слова. И от них просто, тепло и страшно. И он не забыл, что у меня день рождения.
Ночь проходит, как в бреду. В шесть утра я уже в парке. Забираю с конюшни своего коня и мчусь по лесу: на службу безнадежно опаздываю - наплевать. Это мой последний день в этом мире, сегодня он заберет меня
отсюда...
В 18-45 стою под стрелой. Курю. Мну сигарету в пальцах. Ничего не могу с собой поделать - нервничаю. Да чего там - откровенно леденею от страха.
На плечо мне ложится тяжелая рука, затянутая в белую перчатку. Голос. Бархатный, спокойный голос тихо произносит:
- Ты красиво куришь, малыш. Ты по прежнему красиво куришь. Уйдем отсюда.
- Да, милорд.