Они идут по полю войны. Уставшие, измотанные, умирающие, но так и не сдавшиеся. Им не страшно: эти люди не умеют бояться. Люди ли? Нет, уже очень давно не люди.

Самый младший спотыкается об очередной труп в доспехах. Кувырок - и он снова на ногах. Кувырок вышел автоматически, он не успел остановить себя. Силы надо беречь, поэтому приходится воздержаться от ругани. Остальные идут дальше. Только один - темноволосый, идущий третьим - оборачивается и видит, с каким трудом младший устоял на ногах после кувырка. Он ждет.

Гибкий, похожий на танцора юноша делает пару шагов и чувствует, что падает. Сильные - пока еще сильные - руки темноволосого подхватывают его. Ярко-зеленые глаза с благодарностью смотрят в глубокие сапфирово-синие, а огненного, солнечного цвета волнистые волосы смешиваются с каштановыми.

- Отдыхай, Зой. - тихо говорит темноволосый - Скоро тебе прийдется идти самому.

Четыре фигуры идут в сторону заходящего солнца. Там их ждет смерть, и они знают об этом. Это не правда, что любой, идущий навстречу смерти, хочет умереть. Они хотят жить, но даже смерть лучше ТАКОЙ жизни. А так они умрут в бою.